Мир слов, как снов - красив и ясен!

В нём мысли бег и искренность души.

Соборность чувств, прозрачность красок…

Умонасыщенность и мудрости стрижи.

Ты очень сильно испугайся,

Когда увидишь потолок…

Но не спеши к врачам, вчитайся

В изыски тонких подоплёк…

Мысль и душа должны быть откровенны

И суверенны.

Стихов не может быть второстепенных

Тупых, продажных и неверных…

Но есть…

* * *

Поэта век, как балерины.

Сползая с лавровой перины,

Оттянется на тренерской работе

И жизнь закончит на трагичной ноте.

Тот, кто себя не жжёт, тот не поэт.

Рифмованно-словарный шпатель…

За душу не возьмёт его куплет

И "Бис!" ему не крикнет обыватель…

В системе ординат икс-игрек

Объём перетекает в плоскость,

Как рукотворный панегирик

Роняет сущность в злую пошлость…

Палитра слов и спотыканье мысли

Творят и сущность, и объём.

Упрямо создавая алогизмы

Мы в этой сущности живём…

* * *

…вверх маслом падал бутерброд,

живым теплом дышал гербарий…

ему бросали камни в огород,

а он из них построил альпинарий…

родился под счастливою звездой?

а разве счастье есть в шестиконечной?

иль может быть имеет проездной

на бизнес-класс по жизни безупречной?

да бросьте вы судить-рядить,

гадая на кофейной гуще,

родился, значит должен жить,

как может… и немного лучше…

и мы как можем, так живём

в этой эпохе скоморошной,

и по фиг: что? когда? почём?

но иногда бывает тошно,

когда маразм и безрассудство,

когда оскома от безумства…