Я счастлив на своих квадратных метрах. Мне ежедневно: "С добрым утром", - внуки, а вечером: "Спокойной ночи", - дети. Жене давно уже за четверть века (совместных лет со мной прожитых), но нет её желанней и моложе. Меня не окружают рожи и морды мне не досаждают. И ни слуга я, ни хозяин. Владелец центра мозгового, где трудятся гипоталамус, гипофиз… и источник "перлов". Ничто не действует на нервы. Ни курс валют, ни новостные блоки, ни зависти нудящиеся блохи…

Я, помню, на собрания ходил. Не все пришли, а в зале уже скучно. Прозаседался партактив и перебрался в бизнес, кучно… Не соблазнила эта кучность. Мне вдосталь пенсии хватает. Причёска, правда, малость тает. Так это годы… полученной от Армии свободы. Живой я… С каждым днём живее… но вот харизма плесневеет…

Я не умею жить в стране ни Богу где, ни сатане. Где чем белее, тем черней, "богаче" лучше, чем "умней"…

Я не умею жить в стране наперекор… благодаря… и коль родили меня в ней, то мне б хотелось, чтоб не зря…

Я не умею жить в стране клиентом или пассажиром, просителем или вампиром… Я не умею сватом… братом… Могу мужчиной… и солдатом.

Я не умею жить в стране, где бездарь хвастает талантом, где дилетант слывёт гигантом… где подкуп, блат и кумовство… где взятка - это ремесло…

Я не умею жить в стране, где не проехать по зиме (по осени и по весне) ни вброд, ни вплавь, ни тут, ни там, где бездорожье - это шарм…

Я не умею жить в стране, где главы фирм и президенты не гарантируют проценты (по вкладам, выплатам, зарплатам), где спор решают автоматом…

Я не умею жить в стране, где муж завидует жене. Где как у Горького "На дне" жизнь в статистической семье…

Я не умею жить в стране, где морда в масле, зад в дерьме, где веси, города, станицы обобраны рукой столицы.

Я не умею жить в стране, где топят истину в вине. Где "я тебе, если ты мне…" где виноват не по вине (где согрешившего в одном, виновным делают во всём)…

Я не умею жить в стране, где цель оправдывает средства… где правда с кривдой по соседству… где не соврёшь, не проживёшь… где государственная ложь…

Я не умею жить в стране, где каждый день, как на войне: дома в воде… тайга в огне… жуть, трепет, ужас, страх извне… где каждый день надо бояться подвоха, хамства ситуаций…

Я не умею жить в стране, где платят и берут вдвойне, где униженье это норма (в законах, в правилах, в реформах…)

Я не умею жить в стране, которая ни бе ни ме. Ни как здоровье, как дела, куда легла, кому дала, чьи закусила удила…

Я не умею жить в стране, где вопиющие в толпе изображают глас народа, где игры все в одни ворота, где от свободы несвобода…

Я не умею жить в стране, где "да" не "да" и "нет" не "не…"

Неплохо если на тебя поставят. Не нравится, когда кладут. Те, кто умеют жить, мешают тем, которые живут…

Я не скулю, не жалуюсь, не плачу, упрятав в тёмный угол портупею. Вы смотрите на мир иначе? Я  рад за вас! ...возможно я тупею…

Я не Уэллс. Не Гекльберри Финн. Не фантазёр и не мечтатель. Я не любуюсь миражом витрин, но и, отнюдь, не злопыхатель…

…и не поэт, и не писатель. Я офицер (увы, запаса). Старательный, но не старатель (вот потому и мимо касса).

Я россиянин постсоветский. Таких, как я, ещё немало. Впадает племя наше в детство, на "эту жизнь" глядя устало.

Я не ищу себя. Нашёл. Да вовсе я и не терял. И на второй бы круг пошёл… если бы кто туда послал.

Я не ищу "…там, где легко". Мне там легко, где я. Шёл и зашёл. Недалеко… В начало октября…

Я не писатель, не поэт, не атеист и не фанатик. Хожу по средам в Интернет, как словопут и миразматик…

Я, как и все, собой доволен. Не молод, но ещё не стар. На воле я по доброй воле. И Бог со мной… и Божий дар.

…а как умру, так выносите, нежно чмокнув в лоб. Вдову первой пропустите. За ней крышку, гроб…

У подъезда детвора и соседи со двора. Передайте им привет, мол, его уж с нами нет, мы его теряем… Богу доверяем…

Баянист военкомата пусть играет то что надо. Всхлипнут женщины. Мужчины, затянувшись беспричинно:

"… дуба дал матёрый волк…" - и чего-нибудь про полк проявят чувства. Может добавят что-нибудь, скорбь - безрассудство…

Да! Чуть не забыл. Наймите златоуста, пусть барабанит кем я был, как преждевременно почил, осиротив искусство:

"…родился он… да как и все, которые в СССР. Подрос, стал в строй, ключи ковал… и умер. Но перед тем как умереть, пожив вне общества и средь, он сам себя впечатывал в компьютер: "Все мы смертны! Мысль нетленна! Пусты бочка Диогена, пифагоровы штаны… Перед смертью все равны!"

Пора. Подали катафалк, счётчик включил гробокопатель. Бес в ребро, а в руки флаг… Плевать хотел я на включатель! Всё будет "Хоп!" и "All right!" Меня продолжит этот сайт!