Строчки рвут душу в мелкие клочья, замылен взгляд, нога не в ногу, на дне напёрстка полномочья, но сам пока… и слава Богу! Весна цветёт только весной… зимой уныло индевеют провода… жжёт летом аномальный зной, а щедрость осени – всегда! Я в ней живу с недавних пор и всласть, поверь мне, ею наслаждаюсь… ничто и ничего наперекор: надстройка – ум за разум -  базис, который сам себе создал в своей весне… в соблазнах лета… здесь, в осени, моё при мне и благодарен я себе за это…

У атамана было два образования, был вид на жительство, полученный в кредит… шапка была из растровой баранины… и примечательный с трибуны габарит. Он говорил о бедствиях Росси, которые конечно не извне, а от масонов: «Ишь они какие! Сами себе и сами на уме!» Он говорил от сердца, но с бумажки, которую масон же и писал, а люди слушали, приняв пол-литра бражки, и голодно косились на мангал… Потом сбор подписей, пожертвований (денег) … потом в кругу зауженном хвала… а в мавзолее шебаршился Ленин: «Сначала надобно б царя…»

А я подумал: «Что им не сидится? Царям… придворным…. бунтарям… Точь-в-точь та перезрелая девица, которой припекает по утрам…» Сидишь на кресле ну и ладно. Елозишь в поисках занозы? Зачем отматывать обратно истории метаморфозы?