Жилищная среда, в которой мы живём, сотворена трудом нечеловечьим и суть её - безумьем и умом живущих и снующих обеспечить. Среда питательна (а то!) всем: углеводами, белками и жирами… воссоздаётся день за днём для тех, кто временно… для тех, кто пожирает. Что остаётся? Остаётся пыль… наскальная, в пергаментах, в скрижалях… под ней веками утрамбованная быль (распад рассудков, радостей, печалей…) И наслоенья вновь и вновь… ведь пыль есть пыль, она компактна… и нераспаханная новь, где мысль в биенье предынфарктном цепляется за жизнь: «Зачем? И кем измышлена замена? Зачем, что есть, обратно в пыль, пытаясь выудить оттуда Гуинплена? Алчба и зависть… подлость… лесть… всё это будет, было, есть! И Жозиана в нравственном уродстве… и душ подушное сиротство…» Тома… да что тома, библиотеки, накопленных веками знаний… и посейчас «сократы» и «сенеки» рождают мысль… и пылью оседают… а солнце каждый день встаёт… встаёт и светит… и куртуазный рыцарь Ланселот за то что есть нисколько не в ответе…